Riflessioni.

Ci pensavo ieri sera. Ero a tavola e guardavo "Fratello dove sei?" dei Coen. E ridevo seguendo le disavventure di questi tre sfigati, sempre uniti, quasi simbiotici, nonostante le carrettate di guai con annessa disperazione inclusa nel prezzo. "Questi sì che son veri amici", pensavo. Già, i veri amici. Quelli che si vedono nel momento del bisogno.
E infatti i miei son quasi tutti spariti dalla circolazione. Anche i più insospettabili.
'Sti spocchiosi figli di puttana sanno sempre tutto. Sanno cosa dire, cosa consigliarti, cosa fare. E sanno cosa vuol dire eclissarsi quando chiedi aiuto.
Stupido io che ancora mi aspetto qualcosa dal bastardissimo prossimo. Per poi rimanere stupito dopo.
Del napalm. Datemi del fottuto napalm, ché ce li immergo.
E fanculo pure al buonismo natalizio.
A onor del vero, va anche detto che gente conosciuta da poco e dalla quale non mi sarei aspettato nulla più di una pacca sulle spalle o di qualche parola di incoraggiamento, si è prodigata non poco. Che Dio li benedica.
Saltando da un argomento all'altro, la sera del 31, mentre servivo fiumane di cocktail a masse impazzite dedite all'etilismo ed alla maleducazione con preoccupante predilezione per la seconda, ho avuto una sensazione amara. Io non lavoravo come barman da quattro anni; dalla laurea. E in quel momento era come se non fossero mai passati, come se quei quattro anni fossero svaniti nel nulla. E insieme a loro i lavori "borghesi e rispettabili" in società di revisione, fondi di private equity e banche d'affari. Tutto risucchiato e cancellato. E la sensazione amara che mi pervadeva era di immobilismo, di non aver fatto progressi, in questi anni. Ce l'avete una lametta?
Vabbè, vado a spararmi 'sti duemila addominali per allontanare il nervoso. E poi fumerò un paio di sigarette accompagnate da Rapitalà bianco in calice ghiacciato, ché tanto addominali e flessioni non saran serviti a un cazzo. Cristiddio benedetto.