Genetliaco

Il postaccio su cui avete appena avuto l'incauto ardire di imbattervi ha compiuto qualche giorno fa un anno. So' cose belle. Un anno che mi/vi/ci diletto co' 'ste cazzate.
Son diventato il figlio di puttana ufficiale della blogosfera e in questo ruolo mi ci trovo a pennello.
Autoreferenziale, autocelebrativo, altamente stronzo.
Questo blog è nato come "fuga" dalla vecchia casa. Una casa in cui evidentemente si stava un po' stretti. O meglio in cui io stavo stretto. Agli altri. D'altra parte, non puoi sperare che chiunque nutra il tuo stesso interesse per la tua persona.
E così, dopo aver mondato la coscienza con tanti fededegnissimi (cit.) mea culpa, dopo diverse scazzottate virtuali, stanco di sottostare ai ricatti emotivi di personaggi che raschiavano il fondo blaterando di un'amicizia per me ormai piena solo di omissis, persone alle quali a un certo punto avrei solo, con sommo piacere, resettato il comparto anale, mi son sparato una nobile pera di orgoglio e, scevro da ogni senso di colpa, so' emigrato.
(E' evidente come, oltre alla presunzione, non mi faccia difetto una perniciosa abitudine al periodare lungo).
Manco a dirlo, la casa da cui provenivo, dopo la mia uscita, ha chiuso definitivamente baracche e burattini, confermando l'infimo spessore di chi chiedeva la mia dipartita e reclamava maggiori spazi per non ammettere che o non aveva un cazzo da dire o lo diceva malissimo.

I danni dell'essere persone irrilevanti.
C'è biografia e biografia. Se la tua è una paginetta formato A4 scritta in corpo 40, non puoi farmene una colpa. Trovati un hobby, una vita interessante, dei rigurgiti di eventi da collocare nella tua esistenza inutile. Oppure sparati. Ma non cagarmi il cazzo.
Ero morto nel cuore degli amici. Loro sudavano morte nel mio; (special thanks to Leonardo Sciascia). Ora, ogni tanto contemplo i cadaveri decomposti di legami decennali andati a fottersi perché "JD fa almeno 50 commenti alla volta e se la fa con le blogger, noi no e rosichiamo" e penso che non mi son perso niente.
Va bene: la parte revanchista del post è finita. Una trentina di commenti li abbiam messi in magazzino. E proseguiamo.
Che volete che vi dica, miei cari.
Questo blog, partito per dare corpo al mio presunto, (molto ma molto presunto), magma mentale, per essere la traduzione in parole più o meno comprensibili di quell'incubatrice creativa (cit., l'ultima) che è la mia biografia dissestata, è diventato qualcosa di più.
E' diventato un posto, nel senso fisico e logistico del termine. Un posto in cui io mi sento radicato.
Un puttanaio, diciamocela tutta, in cui è passato chiunque e in cui chiunque ha lasciato qualcosa, fosse anche un commento che costituisse materiale per essere insultato e sbeffeggiato.
Un posto che mi ha permesso di conoscere, spesso anche fisicamente, persone splendide, che mai avrei potuto incontrare senza il Bar Durelli.
Un posto nel quale sfogarsi e raccontarsi, ma anche raccattare passera inusitata (io non mi nascondo dietro il dito, si sappia).
Nel quale affinare le tecniche di paraculite portata all'estremo.
Nel quale conoscere persone che mi stimolano intellettualmente fino all'arrapamento.
Nel quale conoscere, ancora, nuovi importantissimi e splendidi amici, come quei tre sifilitici di Soul, Ardez e Strolippo, con cui spesso e volentieri ora ci si incontra e si gioca a Sodoma e Camorra.
Un posto, dicevo, del quale il rimorchio selvaggio, la ricerca del consenso delle donne, l'appello all'invio di foto porche, il corteggiamento molte volte solo fine a sè stesso, sono stati spesso i veri connotati dell'essere.
Per dire: ora sapete con chi avete a che fare, eh.
Un posto nel quale all'inizio, son sincero, riponevo poca fiducia.
Ero animato da desideri di rivincita e vendetta, (per cosa, poi, in definitiva...), e il lavorio della vendetta crea nobili risentimenti ma non certo validi scritti.
E invece.
E invece, rileggendolo, mi son reso conto che è cambiato il mio atteggiamento. E anche il mio modo di scrivere. Che ovviamente è migliorato; (la falsa modestia è una delle più alte forme di ipocrisia, sappiavatelo).

Anche e soprattutto grazie agli scambi di idee, bonari e non, che qui ci son stati.

Un po' come le imprescindibili chiacchierate che fai con dei perfetti sconosciuti davanti ad un panino alla salamella e una birra gelata nel barracchino dello Zozzo più vicino al luogo di perdizione dove hai trascorso la tua ennesima serata, facendo le cinque del mattino.
Son fioccati gli attestati di stima. Autentiche pippe di adrenalina al mio debordante ego.
Sono anche esplosi gli attacchi incendiari. La parte più stuzzicante e stimolante di questo postaccio: vi si è fermato e vi si ferma chiunque, spesso soprattutto gli stronzi insulsi. E insultarli artisticamente prima di indicar loro l'uscita resta attività piacevolissima.
Come sempre più piacevole è sentirvi e vedervi qui, mandria di rompicoglioni.
Ebbene, il peana per voi è finito.
Bussate sempre prima di entrare e pulite le scarpe sul tappeto all'ingresso.
Poco casino, ché qua c'è gente che crea e, soprattutto se inutili uomini, non presentatevi a mani vuote. Soldi a parte, qui si accetta di tutto: profferte sessuali in primis.
Ora.
Cortesemente.
Rimirate ammirati il mio essere un irraggiungibile paraculo e fate gli auguri al postribolo.
Grazie. Vi amo. Stronzi.