"...since you've been mine..."

(Quanto amo gli UPDATE):

messaggio di ieri sera del mio caro amico qui citato.

"Ehi, vecchio porco! Ci vediamo, sabato sera, oppure prendi il primo aereo per Oslo alla ricerca della figa perduta?"

Come faccio a non amare quest'incrollabile figlio di puttana?

Sabato mattina.
Mi sveglio dopo quattro ore e mezza di sonno.
Insonnia ed ipercinesi, miste ad una certa dose di rabbia, sono i puntelli della mia efficienza.
Colazione, sigaretta, quotidiani. Allenamento al parco. Io e l'ictus che prima o poi mi stroncherà.
(Poi un giorno spiegherò una volta per tutte in che cosa cazzo consista l'allenamento al parco).
Al ritorno, tre ore e mezza dopo, pranzo. Tre uova strapazzate e tonno al naturale, ché ho bisogno di proteine.
Ascolto il telegiornale e poi rileggo e approfondisco alcuni articoli di giornale messi da parte prima.
Piccoli tasselli di una domestica solitudine concupita, calibrata, organizzata.
Metto su "Sgt. Pepper" e schizzo in doccia e su "Getting better" prendo una decisione che possa sottolineare il mio essere il mammasantissima dei pazzi scriteriati senza ritegno.
Improvviso un borsone e filo in stazione.
"Il primo treno per Roma Termini, per favore", e mi sento Noodles. Pago e salgo in carrozza.
Messaggio di un mio caro amico cui avevo promesso un fine settimana alla Animal House: "Avrei una cena dalla quale mi libererei volentieri verso mezzanotte per bere qualcosa con te, sempre che tu non sia impegnato a sviscerare mentalmente e fisicamente delle donzelle...".
Io: "Ho preso il primo treno per Roma per fare una sorpresa a colei che mi sopporta. Trattasi di cazzata, forse, machicazzosenefrega. Scusami se non riusciamo a vederci neanche questa volta."
Finalmente, dopo aver letto anche l'annuario degli apicoltori, Roma. Taxi.
"Sa, sto facendo una sorpresa alla mia donna. Lei non si aspetta il mio arrivo. Si immagini se dovessi trovarla con un altro...", scherzo.
"Zitto, va'", mi fa il tassista, " Ché a me m'è successo. So' tornato a casa senza di' gnente e ho trovato la mi' fidanzata co' 'n artro, mortacci loro. Li ho pijati a carci ner culo e li ho cacciati de casa. Certo, sempre cornuto restavo ma vuoi mette' la soddisfazione...".
Appunto.
Quando apre la porta ha un'espressione che non riesce ad essere gioiosa, per quanto è stupita e meravigliata. E quell'espressione non la abbandonerà per le prossime ventiquattro ore.
E' per quell'espressione stupita che ho fatto tutto ciò.
Protraggo la mia permanenza ed il mio piacere oltre ogni limite consentito e prendo l'ultimo treno utile a presentarmi in orario in ufficio il giorno dopo.
Partenza alle 22:07 e cambio a Bologna alle 3:00 da cui la coincidenza per Milano ripartirà alle 3:43. Adoro le cose facili.
Ore 3:00. Bologna. Seduto su di una panchina sul binario. Bevo un cappuccino preso alla macchinetta e fumo sigarette. Frattanto leggo "Everyman" di Roth. "Everyman" è un libro che o recensisci stupendamente, come ha fatto Giulianone, o ne riassumi il giudizio non in un aggettivo, che non sarà mai completamente pertinente, ma in un imperativo:
"Leggilo! Punto." Appunto: leggetelo!
"Everyman" è un libro che parla dell'ossessione per la morte. Un libro che fa pendant con la mia ipocondria.
Tre di notte. Stazione di Bologna. Un freddo impensabile ed un libro che parla di morte. Ed io che non mi son mai sentito così vivo.
Sette del mattino.
Apro gli occhi. Cazzo: il treno è arrivato a Milano alle 6:25 e ora è parcheggiato circa un chilometro fuori dalla stazione. E nessuno che mi abbia svegliato. Trovo una porta aperta, scendo e torno verso la stazione, tra binari vicinissimi e privi di banchine, erbacce e treni che potrebbero ridurmi a marmellata.
Eppure non mi son mai sentito così vivo.
E tutto per quell'espressione stupita.