Lombroso mi si incula con tutte le scarpe

Ospiti inattesi, invadenti e intrusivi fanno sì che i miei desideri di trascorrere un fine-settimana intriso di banalità a base di pulizie, parco, piscina e ozio continuo si suicidino per dar vita ad un tranquillo weekend di paura.

E così assisto impotente ad un guazzabuglio di rotture di palle.
Tra la zia che vuole darmi consigli su tutto, compreso come caricare le lavatrici, la cuginetta che mette le mani ovunque, lo zio comunista "come ce n'erano solo una volta" che si lancia in filippiche che neanche Travaglio e Diliberto, e la gatta della mia coinquilina che ha deciso di morire, morire male e morire per mano mia, visto che va scagazzando per casa, decido che per recuperare una parvenza di equilibrio devo piantare tutti lì e scendermene giù al bar a trangugiare caffeina, inalare nicotina e leggere il Foglio del sabato, aka "La Goduria".

Mi siedo, rimiro la solita processione di coglionazzi intenti a parlare da soli, (una delle cose più caratteristiche di Milano è il numero indecente di persone che parlano da sole come se nulla fosse), e infine ordino un caffè doppio corretto sambuca; (me l'ha insegnato il nonno di una mia ex, che me lo offrì alle sei e mezza di una mattina di un agosto di qualche anno fa).

Tutto si fa assente, astratto. Sto vivendo un momento di assoluta perfezione. Sperando di preservarlo il più a lungo possibile.

Ma.
Al tavolino accanto al mio ci sono due signore: una sui cinquantacinque piacente/quasi trombabile di fronte a me e quella che sembra essere sua madre, (età apparente: oltre il secolo), all'altro capo del tavolo.
La quasi orizzontabile continua a fissarmi, e la mia attenzione alla lettura ne risulta compromessa.
Neanche qui riesco a trovare tranquillità.

Cos'ho fatto, per meritare tutto ciò?
Mi alzo e faccio per andare via.
La quasi pisellabilis continua a fissarmi e poi:
- Mi scusi: posso dirle una cosa? -

Lo sapevo.
- Prego! -
- Sa che lei assomiglia tantissimo all'assassino di Garlasco? Drammaticamente, direi. -

E ridacchia. Sul serio: ridacchia.
- Uh. Quindi lei lo conosce, l'assassino di Garlasco. Sa chi è.. -
- No no. Mi riferisco a quel ragazzo, al fidanzato della vittima, (dice proprio così, giuro. NdJ), all'Alberto. A parte i capelli, ché lei non ce li ha biondi come lui, siete identici! -
- A parte che io i capelli non ce li ho e basta. Mi pare che neanche il resto sia così uguale. -

Momenti pregni di silenzio e imbarazzo. Il mio. Mentre cerco a tentoni offese non troppo grevi, lei continua a fissarmi.
- Lei si sbaglia ed è poco fisionomista. Siete identici. -

A pensarci bene, la signora in questione non è affatto pisellabilis, però è sicuramente rientrata, nei gloriosi tempi andati, nella categoria delle piacenti pompinofile.
- Se lo dice lei... -
- Su, magari poi scoprono che lui non è l'assassino... -
- E a quel punto dovrei essere contento per me o per lui? -
- E non se la prenda! D'altra parte, non è mica colpa mia. -
- Per cosa? -
- Non è mica colpa mia se lei ha una faccia così inquietante. -

E poi, alla secolare madre.

- Che diamine! Questi ragazzi di oggi son tutti maleducati: non gli puoi dir nulla. Ma hai visto, mamma, che faccia che ha, quello lì? Non è inquietante? A me fa paura... -

La vegliarda: - Eh? -

Ora.

Io detesto essere gratuitamente volgare.

Però tu guarda 'sta zoccola dalla bocca strappata.