...Dopo.

Tu sei qua. Fra poco sarai là, cioè in camera sua. Con lei. Devi solo esserne sicuro. E lei si innamorerà della tua sicurezza.
E dunque.
Hai seguito alla lettera tutti i consigli, pivellino? Perché tu, a quel tavolino, sei stato l'unico profeta di questo verbo.
Hai evitato, all'inizio, di agire a ricasco del tuo inutile membro barzotto? Hai fatto in modo che lui entrasse in scena dopo, onde evitare errori grossolani e risate in sottofondo?
Hai mantenuto un minimo di decenza, senza ostentazioni, senza eccessi sibariti ed inutili estetismi incompetenti ed entusiasmi superficiali ma solo con una buona dose di cinismo?
Hai mantenuto quell'acume e quella sagacia limpidi e tersi che solo due whisky doppi con un cubetto di ghiaccio possono conferirti?
Hai seguito la disciplina, ora che l'hai trovata?
Sì?
Bene: allora te la sei scopata. Non ci sono cazzi: è matematico. E la matematica non mente. Salvo ipotesi marchese: in quel caso avrete giocato a Bill Clinton e Monica Lewinsky, e tirarle via i capelli per facilitarle il compito sarà stato anche meglio della scopata. Vero, segaiolo impenitente?
Il bello verrà adesso, insulso bipede.
Perché so quello che ti è successo, dopo che ci hai giocato al dottore.
Ti sei innamorato.
All'inizio non ne sarai consapevole né cosciente. Te ne renderai conto in due precisi momenti delle tue prossime, e da adesso inutili, giornate.
In primis, scopando con lei e mettendola a pecorina non afferrerai più il cellulare per scrivere "Beee" a tutti i tuoi amici, come hai fatto la prima volta che la pecorizzasti.
La controprova ci sarà il giorno dopo. Starai lì sul letto a farti una sana pippa e non riuscirai a pensare a lei. Ti sembrerà quasi oltraggioso nei suoi confronti. Lei non è la mamma bona del tuo amico finocchio delle elementari. Lei non è la cugina con le tette grosse ed uno sviluppo puberale troppo precoce. Lei non è la nave scuola che l'ha ovviamente data a tutti meno che a te. Lei è la donna di cui ti sei stronzamente innamorato.
E da adesso molto probabilmente la chiamerai amore, mentre scoperete. E niente più epiteti volgari e grossolani, per quella che hai già deciso sarà la mamma dei tuoi figli. Vuoi la verità? Avresti dovuto trattarla sempre da porca, onde evitare ti chiamassero Cornelio. Vi sareste anche divertiti di più.
Sì, perché nel momento in cui ti sarai innamorato e avrai rimosso la tua corazza, in quel preciso momento tu sarai finito. E il guaio è che sarai anche felice di esserlo. Sari morto nel cuore degli amici, e loro nel tuo. Sarai svagato, assente, immerso nell'ammore. In una parola: rincoglionito.
E il durante di questa storia sarà troppo breve perché possa essere raccontato e troppo insulso e uguale a tutti gli altri e a sé stesso, perché troppo infarcito di pomposi ditirambi amorosi, di troppi vezzeggiativi. Di troppa tolleranza per i suoi insopportabili difetti, ai tuoi occhi solo giustificabili e persino adorabili debolezze; coglione. Di troppi messaggi in cui non ci saranno mai abbastanza parole per esprimere lo stupore e la meraviglia. Lo stupore e la meraviglia su cui si sarà sintonizzata la tua faccia da ebete quando avrai capito, (pensato di capire), che le tue quotazioni nella sua graduatoria "persone importanti e sentimenti", graduatoria con un'intelaiatura fin troppo fragile, (ma tanto tu che ne sai?), han raggiunto picchi da bolla speculativa.
E le bolle speculative, si sa, si sgonfiano.
Come questo durante. Già stantio dall'inizio.
E sarà subito dopo.
E allora ci sarà poco da fare i fichi. Tutti e due avrete perso ma forse tu un po' di meno. Ma avrai perso comunque. E, salvo rarissimi casi, rivedere e ricordare questa storia equivarrà a confrontarsi con un raccapriccio retrospettivo; un orrore retroattivo. Questa storia sarà così diventata solamente un cumulo di foto piene di rancore e tristezza e rimorsi.
Perché non ci sarà stato un elenco di referenze abbastanza sicure ed importanti e seducenti per lei. Perché tu avrai passato il tempo a guardare davanti al naso, ché le cose a volte sono solo quello che sembrano, mentre lei aveva già in mano il telescopio, pronta a setacciare minuziosamente tutte le tue colpe, soprattutto quelle infinitesimali; ché a qualcosa dovrà pur appigliarsi, dopo, per autoassolversi.
Perché quello che era il tuo cuore, cioè lei, improvvisamente svilupperà la maligna arte di fagocitare e distruggere tutte le tue opinioni, va da sé quasi sempre divergenti dalle sue, condendo il tutto con impazienti boccate di sigaretta.
Perché lei avrà tentato in tutti i modi di cambiarti, e tu ogni volta a spiegarle che invece tu, insulso coglione, ti sei preso l'intero pacchetto, ciclotimia compresa, e non hai mai pensato di cambiarla. Ché lo percepivi come una stupida violenza, il tentativo di cambiarla.
Perché tu per lei non sarai mai abbastanza virtuoso nell'arte di vivere quanto lo è stata lei in quella di rompere i coglioni.
Perché a un certo punto avrete gli stessi orari, le stesse giornate e nient'altro da condividere, e la vostra resistenza a questa routine sfiancante sarà un'apnea insostenibile. E non basteranno le parole, per quanto belle, a disgregare e sfilacciare e disossare l'accumulo di rabbia.
Perché se prima c'erano peana amorosi, ora ci saranno solo idiosincrasie diffuse e insanabili.
Perché potrai dispensare un po' di torto a tutti ed anche a te stesso, ma il giocattolo resterà rotto.
E non potrai neutralizzare e disattivare gli eventi né escogitare nuove speranze.
Perché il tepore domestico di una storia tranquilla non è mai erotico come gli inizi a quel tavolino di quel fottuto locale.
E dopo tutto ciò tu sarai ancora un attore, ma nel dramma della tua vita. Che per inciso non interesserà più a nessuno. E neanche a te.
Ti rimarranno solo un po' di tenerezza e di istinto di protezione per le origini di quella storia, oramai suppurante e putrescente. Forse.
E tutto per cosa poi? Per quella scossa, quella sera. Quel brivido. un coito ormai dimenticato. Ti ritroverai a rimpiangere le pippe.
Sempre sicuro di volerti sedere a quel tavolino?

POST SCRIPTUM: quando fra qualche anno, ormai incallito alcolizzato, ti verrà voglia di raccontare questa storia, buona parte delle astanti ti daranno del becero maschilista. Benissimo: non provarci neanche, a giustificarti, e mandale immantinente e sonoramente affanculo. Quelle che ti daranno del maschilista sono delle insensibili stronze decerebrate come lei. Ché le donne veramente intelligenti, le pochissime elette, SONO maschiliste. Esattamente come me e te. E sono già impegnate.